Le début...

Elle. Elle c’est Olga. Une femme. Elle est tout si peu et tant.

Toute une histoire…

Olga, doux prénom, à faire rouler sur la langue. Olga, elle est le tourbillon et le vide de son O, la lumière et la légèreté de son L, le gâteau et le gloubi-boulga de son G, l’âme et la chance de son A.

Sa vie, elle la souhaite proche des gens. Elle a longtemps cherché comment en faire un travail efficace, qui pourrait lui assurer un certain confort. Elle pense qu’elle a trouvé.

Elle aime l’indigo, (si elle devait choisir, elle prendrait au moins l’arc-en-ciel), et les choses douces en général. Elle aime dormir, ces grands pans d’inconscience la fascinent. Elle veut croire en l’amour. La réalité est parfois le brise-glace de ses émotions. Si peu et déjà tant.

La petite ou la grande vie. La petite et la grande vie. Ses rêves et ses projets. Ses cascades émerveillées, son poil dans la main et ses bonheurs miraculés.

Elle est cette inconnue, qui aurait mérité qu’on s’y attarde. Une inconnue proche et lointaine avec qui on a échangé un regard à peine.

Elle, comme une chanson. Elle aimerait bien, rien qu’une fois, pendant pas longtemps, que tous les gens de la terre voient les étoiles en même temps.

Elle pense que le bonheur est comme un noyau de cerise, caché à l’intérieur. Son petit bonheur et sa laine rouge cachés dans le tiroir des mots. Couvert, entortillé, choyé le petit bonheur ne partira pas.